Suspiro
sábado
Outrologicamente, perguntar
Em Tame the Kant (fresquinho na blogosfera):
Respondam-me a isto, por favor: afinal, quem é o "Outro"? Que espécie de Deus ou sorte de fantasma é ele, de quem me contam asiaticamente tragédias, tragédias que não percebo de todo, como se eu o Lázaro de um coma infinito qualquer, ressuscitasse para um mundo pós-qualquer-coisa, sei lá bem quê, com novos ídolos? ("Merda, faltei a essa aula. Não vi essa parte do filme. Não, não vi as notícias. Caramba, não estava cá. E tirar isto a limpo?") É todo um outro esquema conceptual. Ando antropologicamente analfabeto por causa dele: privadamente humilhado, ontologicamente amputado, outrologicamente excluído. Ando outro por causa disto, nem me sinto completamente eu. "Haverá outros como eu?"
Enfim, parece que não. Ouço-os falar a todos e abano a cabeça que sim, mas receio bem o contrário, porque ele, o "Outro", de que todos falam, é para mim, como dizia o outro (mas não ele-mesmo, mais ou menos por estas palavras:) "toda uma civilização". Não sei quem é; realmente, nunca o vi; consta que o devia conhecer. E tenho direito a conhecê-lo, fogo! Mas por um azar cósmico do caraças, chego sempre atrasado à conversa; até mesmo na televisão se fala dele; inventaram-se verbos e substantivos para falar dele! Mas eu o Lázaro in medias res, ele é como para mim (e ignorem-me a rima) em chinês. Que diabo é o "Outro", diabos?!
A pior parte é que, pelo que tiro vagamente das conversas, devia ter pena dele. E isso redobra a angústia. Dó de mim: também quero sentir pena dele; não me roubem o direito à pena; contem-me a tragédia inteira dele; tudinho; tim-tim por tim-tim. Piedade, ó quem sabe a resposta, esclareçam quem é; é-me urgente ligar os pontos, realizar o nexo mental, clarificar este sentimento, viver a catarse, gozar o consolo: o da identificação, porra, não mo tirem! Não vivo sem isso! Ó "Outro" quem quer que sejas pobrezinho, é o mínimo que te devo.
Por amor de Kant! Quem é o "Outro"?
Ainda no outro dia me colocava a mesma questão. Quer dizer, não é que me coloque este género de questões logo pela manhã, quando vou na linha azul. Aí é costume interrogar-me comezinhamente sobre o que é que o "outro" (com minúscula), mesmo à minha frente, estará a ouvir no leitor de mp3. Tenho sempre imensa curiosidade em sabê-lo. Formulo hipóteses a partir de coisa nenhuma, até que o passageiro perscrutado desapareça na estação seguinte. Ou disperso antes disso, quando sou interrompida por uma travagem brusca, mais do que frequente, o que provoca a deslocação de corpos em massa, geralmente uns para cima do "outro" (com minúscula). E é então que regresso à questão que me ocupa há tanto tempo (há quanto tempo, meu deus, demasiado): como é possível não saber conduzir um comboio? Não pode haver muitas dúvidas sobre qual o percurso a seguir, GPS só se for para passar o tempo, debaixo da terra não há semáforos a cada esquina nem lombas nem passadeiras (por enquanto, pois sabe-se lá o que nos trará o futuro), nunca surge uma árvore em curva inesperada (e se há peão, não devia haver, vida madrasta), a papinha está toda feita pelos carris. É só acelerar, desacelerar, acelerar, desacelerar, e enfim travar. SUAVEMENTE, raios partam o condutor do metro, esse "outro" (com minúscula) inepto. Está com pressa? Não sei porquê, já se vê que picou o ponto. Não compreendo, nem aqui sentada, nem aos solavancos. Segunda-feira teremos com certeza uma nova e recorrente oportunidade para pensar nisso.
Dizíamos, perguntávamos, quem é o "Outro"? (com maiúscula), vamos lá. Não pode ser aquele que vai na linha azul, com fónes nos ouvidos, como eu. Ou pode? Sim? Não? Afinal onde está ele?
Achei que devia começar por aí, fazendo directamente a pergunta. Era uma mini-entrevista, inofensiva, de resto, até tinha sido eu a sugerir que a fizéssemos, dadas as circunstâncias. Mas por email, portanto nem corria o risco de levar na cara com um sorriso introdutório academicó-condescendente. De qualquer forma, precavi-me. Antes de enviar o questionário, fui ter com o Outro (maiúscula de respeitinho, sem aspas), que percebe destas coisas, pedir-lhe que me ajudasse a perguntar. Acha que é palerma perguntar-lhe quem é o "Outro"?, perguntei. Ele respondeu que não, mas que melhor seria perguntar quem é o "Outro", vírgula, hoje.
segunda-feira
Hirst on Bacon
Portrait of Lucian Freud on Orange Couch, Francis Bacon
1965, Oil on canvas
Private collection
If you compare him to Lucian Freud, say, it's obvious that Freud is the more technically accomplished painter. He can read what he sees, and render it. Bacon couldn't do that. If you look at the feet in his paintings, they're bloody awful. He can't do boots. [Laughs] But it's so bloody powerful. His work always veers into the imagination. There's always this raw, dark power, this visceral energy that is compelling. The paint is alive.(...)
I was obsessed with him as a young painter. I was into punk and I was into Bacon. He was out there on his own. You had the Surrealists, the Impressionists, the Pointillists and all the other ists, and you had Bacon. I gave up painting at 15 because of him. I was just doing bad Bacons. I saw his work and I stopped wanting to be a painter. I stepped aside into sculpture. I've gone back lately, though. For the last two years I've been in the shed slapping paint on canvas. Big and small paintings. Skulls, crows, tryptichs. Dark blue. Baconesque. He's a supreme colourist. Beautiful colours. He seduces you with colour.
I have five Bacons now. They'll end up in the Manor [Hirst's country estate in Toddington]. I have one on the wall by the TV. I watch it more than I watch the TV. You can't not look at it. It demands your attention, pulls you in. It's just unbelievable to me that I own them.(...)
quinta-feira
Fazer dinheiro é arte
Damien Hirst ao lado de Anatomy of an Angel, na Sotheby's
«Quando, em 1494, o banco Medici faliu em Florença, os artistas e pintores a que a família generosamente encomendava trabalhos entraram em pânico. Acabara o mecenato. O banco Medici falira, devido à depressão económica e à agressão francesa. Tudo mudou. Enquanto bancos vão à falência, enterrando um modelo de negócio, nunca a arte conheceu dias tão rentáveis. Parece um paradoxo. O Lehman Brothers não conseguiu atrair dinheiro fresco e, ao mesmo tempo, em Londres, a Sotheby's continuava o seu leilão de 223 novas obras do artista Damien Hirst, tendo até agora atingido um valor de vendas de 126 milhões de euros. Isto é, quando falta liquidez para salvar um banco, há dinheiro a mais para comprar obras de arte que ainda não foram testadas pela sensatez do tempo. Um banco vale, hoje, menos do que as obras experimentais de Hirst. Isto é, uma obra cujo valor é garantido pela subjectividade é hoje considerada um investimento mais seguro do que um banco de investimento. Para além do leilão modificar radicalmente as regras de negócio das obras de arte, ele perpetua duas lógicas: a que começou nos anos 60, em que a arte começou a ser considerada um investimento, e, nas palavras de Andy Warhol, que "fazer dinheiro é arte e trabalhar é arte e bons negócios são a melhor arte". Donde quase se poderia dizer que a subjectividade da arte venceu a subjectividade dos produtos financeiros derivados. Os artistas derrotaram aqueles que foram os seus mecenas? Será esta a nova forma de negócio que aí vem?»
Fernando Sobral, A arte e a finança, hoje, no Jornal de Negócios
À falta de melhor
«Being needed: the next best thing to being wanted.»
(definição ouvida numa série da tv)
domingo
sábado
Ilha quase Deserta
ao fundo dois pescadores
Nem o mau tempo nos demoveu de ir ao ponto mais a sul de Portugal Continental.
Medo do escuro (ii)
Santa Ágata, Oficina Maneirista Algarvia, finais do séc. XVI
Encontrei este quadro quando circulava no Museu Municipal (lá fora chovia). Estava pendurado no corredor menos iluminado entre as salas do Convento, e não resisti a fotografá-lo (peço imensa desculpa, suponho que não seja permitido). Deixou-me tão impressionada que continuo a pensar nele, uma semana depois. Uma mulher com uma bandeja nas mãos, onde repousam as suas maminhas, digo, seios (respeito pela Santa) cortados.
Como não conhecia a história desta mártir, fui procurar: Ágata foi vítima das perseguições do Imperador Décio(?) aos cristãos, por volta do ano 250. No entanto o que precipitou a tortura dela terá sido o despeito (não sei se estou a ser muito feliz com esta palavra) de um cônsul romano quando ela se recusou a casar com ele. Consta que era muito bonita, vinda de uma família nobre da Catânia (Sicília), e com uma fervorosa devoção a Cristo. Tentaram corrompê-la enfiando-a num bordel, mas ela não cedeu. Então mandaram-na para os calabouços onde lhe fizeram esta atrocidade (entre outras). Depois de ter tido uma visão de São Pedro as suas feridas sararam. Claro que a história não acaba aqui, embora não seja difícil de imaginar o resto: mais torturas, mais milagres, torturas, milagres. Canonização.
O relato desta amputação pode ser verdadeiro ou pode ser inventado. É indiferente. Será sempre produto da mente humana. E esse é o maior horror.
quinta-feira
Pós-25 de Abril
O MigMag ontem dizia-me que somos (d)a Geração "Onde é que estavas no 11 de Setembro".
quarta-feira
Medo do escuro
Antes que algum dos escassos visitantes deste blogue me acuse de arrogância, seria importante dizer que, para além de não me rever na embirração militante que Clara Ferreira Alves tem com Cavaco Silva (apesar da figura deste me ser antipática desde sempre, do que eu gosto é de uma boa tirada), o que me incomoda verdadeiramente em Sarah Palin (lá porque partilhamos o primeiro nome e as iniciais...) não são as "origens humildes" (não acredito em determinismos de berço) nem o penteado ou o sofá-urso no gabinete de trabalho (dois pequeninos sintomas do provincianismo que vai naquela cabeça), mas a possibilidade real de que uma pessoa como ela, que representa para mim o que os Estados Unidos têm de mais assustador, possa um dia vir a ser Presidente (worst case scenario) da maior potência mundial. É o ultra-conservadorismo, o nacionalismo, o anti-europeísmo, a paranóia securitária, a apetência bélica, o "vamos-pegar-em-armas-e-barricarmo-nos-porque-está-tudo-contra-nós"ismo... E, sobretudo, porque me parece que ela é uma força da natureza, capaz de levar tudo à frente. Ao pé dela Bush é um menino.
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